Todo en ella parecía apuntar que era especial, en cierto sentido. Aunque solo ella lo pensaba, solo ella se había planteado esa pregunta ¿es especial? ¿Yo? ¿Lo soy?

¿Por qué ansiamos conocer ese enigma? ¿Acaso importa algo? ¿Importa a alguien? Necesitamos sentirnos parte de algo, pero necesitamos aun más destacar en esa forma perfecta que nos envuelve. Solo quienes creen que lo fueron se sienten como si nunca lo hubiesen sabido.

Y mi mente se turba al imaginar que tan solo esto sea algo más de todo lo que forma nuestro mundo, otro dato, de tantos que existen. ¿Esta ansiedad? ,¿De dónde sale?

Me cuesta hacer personales mis palabras porque ni sé si quiero que lo sean. ¿Lo quiero?

¿Lo quieren ellos?

Temo por mi lengua subconsciente por mi pensamiento descarrilado del rebaño que representa mi historia, mi historia inacabada, apenas empezada, que no se quiere escribir sola como un cuento de hadas, porque ¿quién quiere vivir en un cuento de hadas donde todo se detiene cuando alcanzas la felicidad? Eso es falso.